|
|

Ô douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie
Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre !
Je voudrais être un point épousseté des masses, Un point mort balayé dans la nuit des espaces
Pourquoi triste, ô mon âme Triste jusqu'à la mort
La mort nous parle d'une voix profonde pour ne rien dire.
Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie
Tout vrai langage est incompréhensible.
Dans le puits noir que tu vois là Gît la source de tout ce drame.
Contempler des ossements, c'est se regarder au miroir
Tant l'homme inspire de l'horreur à son propre semblable!
La foule ayant fui blême, un parfum pour des âmes Sembla mêler, le long des promenoirs à femmes, Le sang de la Dompteuse aux roses de la Nuit.